滴。
音乐播放器里传来一声轻微的电子提示音。
下一首。
我正对着屏幕上那个该死的logo抓耳挠腮，想把它旋转、压扁、再拉伸，看看能不能挤出一点新意来。
然后，一段该死的、熟悉到骨子里的吉他前奏，就这么毫无防备地撞了进来。
像一把生了锈的钥匙，捅进我心脏上那个早就被水泥封死的锁孔，蛮不讲理地拧了一下。
我停下了手里所有的动作。
鼠标指针悬停在那个丑陋的logo上，一动不动，像一只被钉住的蝴蝶标本。
是一个很火的男歌手唱的，声音干净又温柔，带着那种恰到好处的、仿佛为赋新词强说愁的破碎感。
很流行，很标准，很动人。
也很……陌生。
但我知道这首歌。
我比这个世界上任何一个为他尖叫的粉丝，都更早地知道这首歌。
那时候，它还不是这个名字，没有这么华丽的编曲，更没有这么干净的声音。
它只有一个粗糙的demo，和一个抱着破木吉他，眼睛亮得像有星星的你。
周驰。
我在心里默念了一遍这个名字，感觉像用舌尖去舔一颗很久没碰过的糖，尝到的不是甜，而是被岁月磨砺出的、粗糙的砂砾感。
我把音量调大。
然后按下了“单曲循环”。
整个世界，瞬间只剩下这首歌，和我。
还有那个被歌声从记忆深处拖拽出来的，无处遁形的，你。
歌词第一句唱的是：“那趟生了锈的绿皮火车，载着我们去往不知名的远方。”
多文艺，多他妈的正确。
我记得那趟火车。
根本不是绿皮的，是红白的，又旧又脏，车厢连接处永远散发着一股厕所和泡面混合的奇妙气味。
你兴奋得像只第一次出笼的哈士奇，从上车开始就没坐下过。
一会儿把头探出窗外，让风把你的头发吹成鸟窝。
一会儿跑到别的车厢去，跟一个扛着蛇皮袋的大叔聊得热火朝天，回来还献宝似的塞给我一个又干又瘪的苹果。
“姐们儿，尝尝，大叔家自己种的，甜！”
我白了你一眼，把那个看起来能当传家宝的苹果扔回给你。
“谁是你姐们儿？”
你嘿嘿一笑，露出一口白牙，把苹果在自己满是油渍的T恤上蹭了蹭，咔嚓就是一口。
“行，你不是姐们儿，你是我媳 fous ……”
最后一个字被你含含糊糊地咽了下去，因为我正用“再多说一个字你就死定了”的眼神瞪着你。
你缩了缩脖子，啃着苹果，坐回我对面。
窗外的景色飞速倒退，是那种北方特有的，大片大片光秃秃的田野。
我说：“周驰，你是不是觉得特激动，特有奔赴未来的感觉？”
你愣了一下，用力点头，嘴里还塞着苹果，说得含糊不清：“那当然！咱们这是去大城市追梦啊！”
我靠在冰凉的椅背上，看着你那张傻气又天真的脸。
“我没什么梦，我就是想去挣钱。”我说。
“钱也是梦啊！”你理直气壮，“林晚，你放心，等我火了，我让你拿钱当枕头睡！”
我嗤笑一声。
“借你吉言。”
火车咣当咣当，摇晃了一天一夜。
我睡得腰酸背痛，你倒好，抱着你那个破吉他，在两节车厢的连接处，给一群抽烟的大叔弹了一晚上许巍。
回来的时候，嗓子都哑了，手里却捏着一把皱巴巴的零钱。
五块的，一块的，还有几个硬币。
你把钱摊在我面前，眼睛比天上的星星还亮。
“林晚，你看，我挣钱了！”
“这是我人生中第一次靠音乐挣到的钱！”
那一刻，我看着你眼里的光，忽然觉得，窗外的风好像也没那么冷了。
歌里第二句是：“七楼的阁楼没有电梯，漏雨的屋顶能看见星星。”
狗屁。
那个阁楼在八楼，不是七楼。
而且，漏雨的屋顶能看见的不是星星，是楼上王大妈家晾的内裤。
我们拖着大大小小的行李，爬那八层楼的时候，我感觉我的腿都不是我自己的了。
你倒是有用不完的力气，一个人扛了三个大箱子，还哼着歌。
中介是个油腻的中年男人，指着那个不到十五平米的小房间，说得天花乱坠。
“黄金地段，交通便利，拎包入住，多好。”
我看着墙角那一大片绿色的霉斑，和窗户上那道长长的裂缝，只想把他的头按进马桶里。
你却一脸满足地付了押金，签了合同。
“晚晚，你看，我们有家了。”
你张开双臂，在那个小得可怜的空间里转了一圈。
我把包往那张吱呀作响的单人床上一扔。
“家？周驰，这叫笼子。”
你也不生气，走过来从背后抱住我。
“笼子就笼子，只要是跟你在一起，关一辈子都行。”
你的下巴抵在我肩膀上，呼出的热气痒痒的。
我承认，那一刻，我有点心软。
在这个陌生的，巨大的，冷冰冰的城市里，这个狭小、破旧、甚至有点可笑的“笼子”，因为有你，好像真的生出了一点“家”的温度。
我们开始像两只勤劳的蚂蚁，在这个城市里寻找生存的缝隙。
我找了个广告公司实习，每天被呼来喝去，改稿改到半夜，回来的时候累得只想瘫在地上。
你呢，伟大的音乐家，白天去餐厅端盘子，晚上去酒吧跑场。
有时候我去酒吧接你，总能看见几个打扮得花枝招展的女孩围着你。
你抱着吉他，坐在高脚凳上，唱着那些她们听不懂的摇滚。
你总是能一眼在人群里看到我，然后对我眨眨眼，好像在说：“看，你男人多受欢迎。”
我通常会回敬一个白眼，然后找个角落坐下，点一杯最便宜的啤酒，慢慢地喝。
听你把那些嘶吼的、愤怒的、温柔的、绝望的情绪，都唱进歌里。
有一次下暴雨，我们那个破阁楼，真的开始漏雨了。
外面下大雨，屋里下小雨。
我们手忙脚乱地用脸盆、水桶、饭盒，一切能接水的东西，在屋里摆了个“八卦阵”。
你看着满屋子的狼狈，忽然笑了。
你拿起吉他，坐在床上，对着窗外漆黑的夜，和屋里滴滴答答的雨声，弹起了一段旋律。
那旋律很轻，很柔，像雨滴落在水面上的涟漪。
我坐在你旁边，看着你。
你忽然转过头，认真地对我说：“林晚，等我写一首歌，就写我们俩。”
“写这漏雨的屋顶，写爬不完的楼梯，写你骂我时候的样子。”
我没好气地说：“我骂你时候什么样子？”
“特好看。”你凑过来，亲了我一下，“像只炸了毛的猫。”
我推开你。
“赶紧写，写不出来你今晚就睡地板。”
你抱着吉他，低头拨弄着琴弦，嘴里哼着不成调的旋`律。
雨还在下。
我靠着你的肩膀，听着雨声、琴声，和你轻声的哼唱，竟然就那么睡着了。
梦里，好像真的看见了满天星星。
播放器里的歌还在循环。
“街角的馄饨店，你总爱多加一勺辣。”
那家店早就不在了。
老板是个胖胖的阿姨，每次看我们俩去，都会多给几个馄饨。
你确实爱加辣，不是一勺，是三勺。
每次都辣得满头大汗，鼻涕眼泪一起流，还嘴硬说爽。
我说你那是自虐。
你一边擦鼻涕一边说：“你不懂，这叫痛并快乐着，就跟搞音乐一样。”
我搞不懂你的音乐。
我只知道，你的生活费越来越少，去酒吧唱歌的钱，还不够你买两套好点的琴弦。
而我的工资，在付了房租水电，扣掉交通伙食之后，也所剩无几。
我们开始为了钱吵架。
第一次吵架，是为了一个效果器。
你眼馋了很久，要三千多。
那是我们当时两个月的生活费。
“周驰，你疯了？我们下个月吃什么？”
“晚晚，这个效果器对我真的很重要！我的音色能上一个台阶！”
“音色能当饭吃吗？”
“林晚！你怎么能这么说？这是我的梦想！”
“梦想？你的梦想就是让我陪你一起喝西北风吗？”
那是我第一次对你吼。
你愣住了，眼睛里写满了不敢相信。
你看着我，好像在看一个陌生人。
“你变了。”你最后说。
我冷笑。
“是，我变了。我变得现实了，我变得世俗了，我变得不像你那位不食人间烟火的仙女了，你满意了吗？”
那天晚上，我们背对背躺着，中间隔着一条楚河汉界。
谁也没说话。
我能感觉到你在无声地流泪，你的肩膀在微微颤抖。
我闭着眼，眼泪也跟着流了下来。
周驰，我不是变了。
我只是，怕了。
我怕你那脆弱的、一碰就碎的梦想，最后会把我们俩都拖进深渊。
冷战了三天。
第四天早上，我起床的时候，你已经不在了。
床头放着你那个破吉他，和你留的一张纸条。
“我去餐厅预支了下个月的工资，效果器不买了。我去给你买你最爱吃的小笼包了，记得趁热吃。”
字写得歪歪扭扭，像你的人一样。
我捏着那张纸条，蹲在地上，哭得像个。
后来，你还是买了那个效果器。
是我用我发的第一笔奖金给你买的。
你抱着那个盒子，像个得到糖果的孩子，开心得手舞足蹈。
你抱着我，在我脸上狠狠亲了一口。
“林晚，你就是我的神！”
我拍了拍你的背。
“行了，赶紧去写歌吧，我的伟大音乐家。”
你拿着那个效果器，把自己关在房间里，折腾了一整天。
晚上，你把我拉进去，献宝似的给我弹了一段。
就是现在这首歌的副歌部分。
旋律激昂，充满了力量和希望。
“你说我们会冲破这黑夜，像一道撕裂天空的闪电。”
我听着，鼻子有点酸。
“好听吗？”你问，眼睛亮晶晶的。
我点头。
“好听。”
“我就知道！”你兴奋地跳起来，“这首歌，就叫《林晚》！”
我笑了。
“太土了。”
“那叫《晚晚》？”
“更土了。”
“那……《给林晚的小情歌》？”
我终于忍不住，一脚踹在你屁股上。
“周驰，你能不能有点文化？”
你揉着屁股，一脸委屈。
“那你给起个名。”
我想了想，看着窗外万家灯火。
“就叫……《南城夏日》吧。”
“我们在这个城市相遇的夏天。”
你愣了一下，然后重重地点头。
“好！就叫《南-城-夏-日》！”
你一字一顿，说得无比郑重，好像在宣布一个国家的成立。
电脑屏幕暗了下去，映出我面无表情的脸。
我拿起手机，点了个外卖。
麻辣香锅，特辣。
就像你当年爱吃的那样。
外卖小哥打电话的时候，我正听到歌里唱：“你说过的誓言，像风筝断了线。”
这句话，是你后来加进去的吧。
在我们分手之后。
我们的争吵越来越多。
为了钱，为了未来，为了一切鸡毛蒜皮的小事。
你怪我越来越物质，满身铜臭味。
我怪你越来越颓废，不肯面对现实。
你开始酗酒，每天喝得醉醺醺地回来。
有一次，你喝多了，抱着我哭。
“晚晚，我是不是很没用？我是不是就是个废物？”
我抱着你，给你擦眼泪，一句话也说不出来。
我多想告诉你，你不是废物，你是我心里最牛逼的英雄。
可是我开不了口。
因为现实就像一记又一记响亮的耳光，抽在我们脸上。
房租要交了，水电费要交了，我的化妆品用完了，你的吉他弦又断了。
到处都是要钱的地方。
而我们，没有钱。
压垮我们的最后一根稻草，是我妈打来的一个电话。
我爸，突发脑溢血，住院了。
需要一大笔手术费。
我挂了电话，感觉天都塌了。
我坐在床边，发了很久的呆。
你走过来，小心翼翼地问我：“怎么了？”
我看着你，忽然觉得很累，很累。
“周驰，我们分手吧。”
我说得很平静。
平静得连我自己都觉得可怕。
你脸上的血色瞬间褪得一干二净。
“为……为什么？”
“我累了。”我说，“我不想再过这种没钱、没希望、看不到未来的日子了。”
“钱钱钱！你就知道钱！”你突然爆发了，“林晚，我以为你跟别的女孩不一样！”
“我是不一样。”我看着你的眼睛，一字一句地说，“别的女孩可能还对你抱有幻想，我没有了。”
“我的梦想，在你眼里就那么一文不值吗？”你红着眼睛问我。
“是。”我点头，“一文不值。”
我知道这句话有多残忍。
我知道它会像一把刀，狠狠插进你的心脏。
可是，长痛不如短痛。
周驰，对不起。
我不能再陪你做梦了。
我爸，还在医院里等我。
你死死地盯着我，看了很久很久。
然后，你笑了。
那笑容比哭还难看。
“好。”你说，“林晚，你够狠。”
你转身，开始收拾东西。
你的东西很少，一个背包就装完了。
你背上那个破吉他，走到门口。
你没有回头。
“林晚，你会后悔的。”
这是你留给我的最后一句话。
我没有后悔。
至少，在很长一段时间里，我没有。
我跟公司借了钱，又找朋友凑了些，给我爸交了手术费。
手术很成功。
我换了份工作，薪水更高，也更忙。
我搬了家，搬进了一个有电梯、有保安、阳光充足的小区。
我开始学着像个真正的都市白领一样生活。
用昂贵的护肤品，买名牌包包，去高级餐厅吃饭，跟同样光鲜亮丽的同事聊八卦和股票。
我好像，真的变成了你最讨厌的那种人。
有时候夜深人静，我也会想起你。
想起你傻气的笑，想起你眼里的光，想起你抱着吉他对我说：“晚晚，等我火了……”
然后，我就会打开我的银行账户，看着上面不断增长的数字。
告诉自己，林晚，这才是真实的人生。
那些风花雪月，都是狗屁。
麻辣香锅送到了。
很辣，很香。
我一边吃，一边流眼泪。
不知道是辣的，还是别的什么。
手机屏幕亮了一下，是微信消息。
一个很久没联系的大学同学，给我发来一个链接。
就是这首歌。
她问：“晚晚，这歌词里写的，是不是你和周驰？”
我盯着那行字，看了很久。
然后回了两个字：“不是。”
又加了一句：“不认识。”
我撒谎了。
我怎么会不认识。
歌里的每一个字，都像一把小锤子，不知疲倦地敲打着我的记忆。
“空荡的房间，只剩下回音。”
你走后，那个小阁楼，确实空荡得只剩下回音。
我一个人住在那里，直到合同到期。
我没有扔掉你留下的任何东西。
那本被你翻烂的乐理书，那几根断掉的琴弦，那个你喝醉了酒画在墙上的、奇丑无比的小乌龟。
我甚至，还保留着那张你写着“我去给你买小笼包了”的纸条。
搬家的时候，我把它们都装进一个箱子里，塞进了床底。
我以为，只要我看不见，它们就不存在了。
我以为，只要我跑得够快，过去就追不上我。
我真是，太天真了。
这首歌，就像一个幽灵。
一个你派来的，穿着华丽外衣的幽灵。
它轻易地就穿透了我用金钱和物质堆砌起来的厚厚城墙，精准地找到了我内心最柔软、最不堪一击的地方。
然后，引爆了一场迟到了这么多年的，盛大的悲伤。
我放下筷子，再也吃不下了。
我打开电脑，在搜索框里，输入了那个久违的名字。
周驰。
屏幕上跳出来很多信息。
不是关于他的。
是关于这首歌的。
《南城夏日》，年度金曲，横扫各大排行榜。
演唱者，当红小生，粉丝千万。
词曲作者那一栏，写着两个陌生的名字。
没有你。
我愣住了。
怎么会没有你？
这首歌，明明是你的。
是你一个音符一个音符，一个字一个字，在我们那个漏雨的阁楼里，写出来的。
我往下翻，看到一条不起眼的新闻。
《金曲背后，原创音乐人的困境与挣扎》。
我点了进去。
报道很长。
大概意思就是，这首歌的原创作者，是一个叫周驰的北漂音乐人。
几年前，因为生活窘迫，他把这首歌以三万块钱的价格，卖给了一家音乐公司。
连同署名权一起。
三万块。
我看着这个数字，感觉心脏被人狠狠攥了一下。
报道里还有一张照片。
是你。
你站在一个地下通道里，抱着吉他，面前放着一个打开的琴盒。
你瘦了，也黑了，胡子拉碴，头发乱糟糟的。
脸上再也没有了当年的神采飞扬。
你低着头，看着地面，像一个做错了事的孩子。
照片的背景，是来来往往的、模糊的行人。
没有人为你驻足。
我伸出手，想去摸一摸屏幕上你的脸。
指尖传来的，却是一片冰凉。
周驰。
你这个傻子。
你这个全世界最傻的傻子。
你为什么要把歌卖掉？
那是你的心血，是你的孩子，是你用青春和热血浇灌出来的唯一一朵花啊。
三万块，就为了三万块？
我忽然想起了什么。
我冲到床边，费力地把那个塞在床底的箱子拖了出来。
打开。
里面是我和你全部的过去。
我找到了那张被我珍藏多年的纸条。
下面压着一张银行汇款单。
是我当年离开你之后，匿名给你汇过去的一笔钱。
五万块。
是我当时所有的积蓄。
我怕你一个人生存不下去，我怕你那个可笑的梦想会饿死你。
我以为，有了这笔钱，你至少可以撑一段时间。
可是，你没有用。
汇款单的附言上，是我当时犹豫了很久，才写上去的四个字。
“好好生活。”
我看着那张汇款单，又看了看屏幕上你落魄的样子。
眼泪终于决堤。
原来，你不是没收到。
你只是，用你的方式，拒绝了我的施舍。
你宁愿卖掉自己的梦想，也不愿意接受我这个“背叛者”的一点点怜悯。
周驰，你何其骄傲。
又何其，愚蠢。
叮咚。
门铃响了。
我吓了一跳。
我没有再点外卖。
会是谁？
我擦了擦眼泪，从猫眼里往外看。
外面站着一个男人。
穿着一身笔挺的西装，头发梳得一丝不苟，手里提着一个果篮。
他看起来很陌生。
但我还是一眼就认出了他。
是他。
周驰。
我感觉自己的呼吸都停滞了。
他怎么会在这里？
他怎么会找到这里？
他来干什么？
无数个问题在我脑子里炸开。
我站在门后，一动也不敢动，像一个被发现了藏身之处的逃犯。
门铃又响了一声。
然后，我听到了他的声音。
隔着一扇门，他的声音听起来有些沉闷，但依然是我熟悉的样子。
“林晚，我知道你在里面。”
“我……我没有别的意思。”
“我就是，路过。”
路过？
从他当年住的那个地下室，路过到我这个高档小区？
这个谎撒得，真是跟你的人一样，一点水平都没有。
我深吸一口气，打开了门。
我们隔着一道门槛，对视着。
几年不见，他变了。
不再是那个穿着T恤牛仔裤，一脸桀-骜不驯的少年了。
他看起来，像个……像个被生活磨平了棱角的，普通男人。
他眼里的光，没了。
我眼里的刺，也没了。
我们就像两个被岁月打磨过的鹅卵石，光滑，圆润，但也失去了最初的模样。
“好久不见。”最后，还是他先开了口。
声音有点干涩。
“好久不见。”我也说。
然后，就是长久的沉默。
空气尴尬得能拧出水来。
“那个……”他举了举手里的果篮，“恭喜你。”
“恭喜我什么？”我有点懵。
“我看到新闻了，你拿了那个……什么国际设计大奖。”他说得有点磕磕巴巴。
我这才想起来，上个月，我确实拿了个奖。
我以为他会说恭셔，恭喜你终于过上了你想要的生活。
没想到，他居然是来恭喜我这个。
“哦，谢谢。”我说。
“不请我进去坐坐吗？”他问。
我犹豫了一下。
还是侧身让他进来了。
他走进我的房子，局促地站在玄关，像个第一次进城的孩子。
“你……你这里真好。”他环顾四周，由衷地感叹。
我没说话，给他倒了杯水。
他接过水杯，说了声谢谢。
我们坐在沙发上，隔着一个抱枕的距离。
谁也不知道该说什么。
还是那首歌，在房间里不知疲倦地循环着。
他听到了。
他的身体僵了一下。
他抬头看了我一眼，眼神很复杂。
有惊讶，有怀念，还有一丝……痛苦。
“你……在听这首歌？”他问。
“嗯。”我点头，“好听。”
“呵。”他自嘲地笑了一下，“好听有什么用，又不是我的。”
“为什么卖掉它？”我终于问出了那个憋在心里很久的问题。
他沉默了。
他低着头，看着自己那双擦得锃亮的皮鞋。
过了很久，他才开口。
“缺钱。”
“为了什么？”我追问。
“为了……开个琴行。”他说，“我不想再唱歌了，太累了。”
“琴行开了吗？”
他摇摇头。
“钱不够，被骗了。”
他说得很平淡，好像在说别人的故事。
我却觉得，心口像是被什么东西堵住了，闷得发慌。
“那你现在……”
“我在一家公司做销售。”他说，“卖保险。”
他抬起头，对我扯出一个笑容。
“业绩还不错，上个月的销冠。”
我看着他。
看着这个穿着西装，说着业绩，满身都是成年人疲惫和妥协的男人。
我怎么也无法把他和当年那个，抱着吉他，眼睛里有星星的少年，联系在一起。
“周驰。”我叫他的名字。
“嗯？”
“你后悔吗？”
他愣住了。
“后悔什么？”
“后悔……放弃音乐。”
他看着我，看了很久很久。
久到我以为他不会回答了。
他忽然笑了。
“不后悔。”他说。
“真的？”
“真的。”他点头，“林晚，人总是要长大的。”
“梦想那东西，年轻的时候玩玩就行了，不能当饭吃。”
“我现在这样，挺好的。有稳定的工作，有收入，能给我妈买她想买的东西，能让我爸安安心心养老。”
“这不就是……你当年想要的吗？”
他最后一句话，像一把锥子，狠狠扎进我心里。
是啊。
稳定，现实，不再做梦。
这不就是我当年，拼了命想要的东西吗？
可是为什么，现在他亲口说出来，我却觉得这么难过。
我看着他，忽然想起了很多年前，那个在漏雨的阁楼里，抱着吉他，一脸认真的对我说：“晚晚，等我写一首歌，就写我们俩”的少年。
那个少年，死了。
是被我杀死的。
是被这个该死的生活杀死的。
“周驰。”我的声音有点抖。
“嗯？”
“那首歌……”我说，“《南城夏日》，你后来，加了什么？”
他愣了一下，似乎在回忆。
“加了最后一句。”
“是什么？”
他看着我，眼神里有一种我看不懂的情绪。
他说：“最后一句是……”
“‘南城的夏日永不会结束，只是我们，走到了末路’。”
我的眼泪，唰地一下就下来了。
南城的夏日永不会结束。
是啊。
每年都会有夏天，每年都会有无数像我们当年一样，年轻、天真、怀揣梦想的少男少女，坐上那趟开往大城市的火车。
他们也会住进漏雨的阁楼，也会在街角的馄饨店加三勺辣，也会为了梦想和现实吵得不可开交。
故事在不断地重演。
只是，主角不再是我们了。
我们，走到了末路。
他看着我哭，有点手足无措。
他从口袋里掏出一包纸巾，递给我。
不是一整包，是那种随身携带的，只剩下几张的小包装。
上面还印着一个可爱的卡通小熊。
我接过来，擦了擦眼泪。
“你……”我刚想问他，你现在过得好吗。
他的手机响了。
他拿起手机，看了一眼屏幕，脸上瞬间露出了一个，我从未见过的，温柔的笑容。
“喂，老婆。”
那两个字，像两颗子弹，精准地击中了我的心脏。
原来，他结婚了。
“嗯，在外面谈个客户。”
“快了快了，马上就回去了。”
“想吃什么？好，我回去路上给你买。”
“宝宝今天乖不乖？有没有踢你？”
他的声音，是我从未听过的，那种充满了烟火气的温柔。
我呆呆地看着他。
原来，他不是不会温柔。
他只是，把他的温柔，给了另一个人。
一个，能陪他走下去的人。
他挂了电话，有点不好意思地对我笑了笑。
“我……我该回去了。”
“嗯。”我点头。
我送他到门口。
他换好鞋，转过身。
“林晚。”
“嗯？”
“你也要，好好生活。”他说。
跟当年我写在汇款单上的那四个字，一模一样。
我笑了。
“我会的。”
“你也是。”
他点点头，转身，走进了电梯。
电梯门缓缓关上，隔绝了他的身影。
我站在门口，站了很久很久。
回到房间，那首歌，还在循环。
“南城的夏-日永不会结束，只是我们，走到了末路。”
我走过去，关掉了音乐。
房间里瞬间安静了下来。
安静得，能听到我自己的心跳声。
一下，一下，沉重而清晰。
我走到窗边，看着楼下车水马龙，灯火辉煌。
这个我曾经拼了命想要融入的城市。
这个埋葬了我的青春，也埋葬了他的梦想的城市。
周驰。
你没有后悔。
我呢？
我后悔吗？
我不知道。
我只知道，从今天起，我再也不会听这首歌了。
因为歌里写的，是回不去的我们。
而我，要一个人，继续往前走了。
我拿起手机，删掉了那个大学同学的微信。
然后，打开我的设计软件，看着屏幕上那个被我折磨了一天的logo。
我深吸一口气，握住鼠标。
生活，还要继续。
不是吗？
第二天，我照常起床，化妆，去公司。
电梯里，遇到了住在对门的邻居，一个看起来和我差不多年纪的女人。
她笑着跟我打招呼：“林小姐，早上好。”
“早上好。”我也对她笑笑。
我们一起走进电梯，她按了负一层，我按了一层。
“去上班啊？”她随口问。
“嗯。”
“你做什么工作的呀？看你总是早出晚归的。”
“做设计的。”
“哇，设计师，好厉害。”她一脸羡慕，“我就不行了，全职太太，每天就是围着老公孩子转。”
电梯到了负一层，她走了出去。
“拜拜。”
“拜拜。”
电ator门关上，缓缓上升。
我看着镜子里那个妆容精致，面带微笑的自己。
全职太太，围着老公孩子转。
这不就是……我当年最鄙视，也最害怕成为的样子吗？
可为什么，刚刚那一瞬间，我竟然有点羡慕她。
到了公司，照例是开不完的会，改不完的稿。
中午吃饭的时候，同事小A神神秘秘地凑过来。
“晚姐，给你看个大八卦！”
她把手机递给我。
屏幕上，是昨天那篇关于《南城夏日》的报道。
只是，标题更耸人听闻了。
《惊爆！金曲原创作者疑似生活潦倒，当街卖唱！》
下面配着周驰那张在地下通道的照片。
评论区已经炸了锅。
有人同情他，说资本无情，压榨原创音乐人。
有人骂他，说他自己没本事，卖了歌还出来卖惨。
还有人，在人肉他。
“晚姐，你说这人是不是傻？三万块就把这么火一首歌给卖了？”小A咋舌。
我没说话，把手机还给了她。
“可能……当时真的很需要钱吧。”我说。
“那也太亏了！这首歌现在一年的版权费都不止三百万了吧？”
三百万。
我心里默念着这个数字。
当年，我们为了三千块的效果器吵得天翻地覆。
如今，他亲手创作的歌，价值三百万，却跟他没有半点关系。
命运，真是个爱开玩笑的混蛋。
下午，老板把我叫进办公室。
“林晚啊，最近辛苦了。”他笑眯眯地给我倒了杯茶。
“老板客气了。”
“那个国际大奖，给公司挣了不少面子。董事会决定，给你升职，加薪。”
“谢谢老板。”我平静地说。
“另外，公司准备在南城开个分部，想让你过去做负责人，怎么样？挑战一下？”
南城。
我端着茶杯的手，几不可闻地抖了一下。
我们逃离的地方。
现在，他让我衣锦还乡。
“给我点时间考虑一下，可以吗？”我说。
“当然。”老板点点头，“这是个好机会，好好把握。”
我拿着那份升职通知，走在回家的路上。
华灯初上，这个城市的夜景，永远那么繁华，也永远那么寂寞。
我路过一个街角公园。
公园里，有个年轻的男孩，在弹吉他。
他弹得不好，好几个和弦都按错了。
他唱得也不好，声音嘶哑，还有点跑调。
可他的眼睛很亮。
像当年的周驰一样。
我停下脚步，在他面前的琴盒里，放了一张一百块。
他愣了一下，抬起头。
“谢谢姐姐。”
“加油。”我说。
然后，转身离开。
我不知道他会不会成功。
我只希望，他的梦想，不要被三万块钱卖掉。
回到家，我没有开灯。
我在黑暗里坐了很久。
然后，我做了一个决定。
我给老板发了条微信。
“老板，谢谢您的好意。南城，我就不回去了。”
“我想辞职。”
发完这条微信，我感觉整个人都松了下来。
好像一直以来，套在身上的那个沉重的壳，终于裂开了一条缝。
我打开那个尘封已久的箱子。
把里面的东西，一件一件拿出来。
那本乐理书，那几根断弦，那个丑陋的小乌龟，那张写着“小笼包”的纸条。
还有那张，五万块的汇款单。
我把它们，都扔进了垃圾桶。
连同那份升职通知一起。
最后，我拿起了我的手机。
我找到了周驰的电话。
是昨天他走后，我凭着记忆，从几年前的旧手机里翻出来的。
我不知道他有没有换号。
我也不知道，打通了之后，我该说什么。
我只是，想听听他的声音。
不是那个“你好，请问需要了解一下保险吗”的销售周驰。
也不是那个“喂，老婆”的丈夫周驰。
我只是想听听，那个属于我的，周驰的声音。
哪怕只有一句。
我按下了拨号键。
电话响了很久。
就在我以为没人接，准备挂掉的时候。
那边，接了。
“喂？”
是他的声音。
带着一丝疲惫和沙哑。
我捏着手机，心脏狂跳。
我张了张嘴，却发不出任何声音。
“喂？哪位？”他又问了一遍。
我深吸一口气。
“周驰。”
“是我，林晚。”
电话那头，是长久的沉默。
我能听到他那边，有隐约的电视声，还有婴儿的哭声。
那是他的，新生活。
“林晚？”他终于开口，声音里充满了不敢相信。
“嗯。”
“你……有什么事吗？”他问得很小心。
“我辞职了。”我说。
他又愣住了。
“为什么？”
“不想干了。”我说，“想换个活法。”
“你……”
“周驰。”我打断他，“你还想做音乐吗？”
电话那头，再次陷入了死寂。
这一次，沉默的时间更长。
我甚至能听到他越来越急促的呼吸声。
我知道，我这句话，像一把钥匙。
一把，能够打开他内心最深处那扇门的钥匙。
那扇门背后，关着他被现实杀死的，那个叫做“梦想”的少年。
“林晚。”他终于开口，声音嘶哑得不成样子。
“你什么意思？”
“我没什么意思。”我说，“我就是想告诉你，我挣到钱了。”
“很多钱。”
“足够我们，再试一次。”
“试什么？”他的声音在抖。
“试着，把你的梦想，买回来。”
我说完这句话，就挂了电话。
我没有给他任何回应的机会。
我不知道他会怎么想。
我也不知道，我这么做，到底是对是错。
我只是，不想再后悔了。
我不想，让那个在地下通道里，眼神黯淡的周驰，成为我们故事的结局。
南城的夏日或许结束了。
但我们的故事，凭什么，就一定要走到末路？
第二天，我把房子挂到了中介。
打包好了所有的行李。
然后，订了一张去南城的，单程票。
不是红白相间的旧火车。
是飞驰的，崭新的高铁。
上车前，我收到一条短信。
是一个陌生的号码。
短信很短，只有三个字。
“我等你。”
我看着那三个字，在人来人往的车站里，笑出了眼泪。
我知道，是他。
高铁缓缓启动，窗外的城市，飞速倒退。
我戴上耳机，手机里，依然是那首《南-城夏日》。
只是这一次，我没有单曲循环。
我把它放进了我新建的歌单里。
歌单的名字，叫《未来》。
歌声里，歌手温柔地唱着：
“那趟生了锈的绿皮火车，载着我们去往不知名的远方。”
我知道，我的远方，不是那个有着国际大奖和高薪职位的未来。
我的远方，一直都是你。
周驰，这一次，换我来当你的英雄。
换我来对你说：
“放心，有我呢。”